Hay un tipo particular de luz que solo existe a última hora de la tarde en una casa como esta – suave, baja y generosa, del tipo que encuentra la piel desnuda y la hace brillar. Empiezan en el sofá blanco, y el sofá es lo único en la habitación que no se mueve. El beso llega primero y llega despacio, el tipo de beso sin destino, solo dos bocas tomándose su tiempo como si la hora les perteneciera. Sus manos descansan en la mandíbula de él. Las de él encuentran la parte baja de su espalda. Ninguno de los dos tiene prisa, porque no hay nada hacia lo que apresurarse.

Él se separa y va bajando – primero su cuello, la larga y lenta línea de este, luego más abajo, hasta sus pechos. Toma un pezón en la boca y se demora allí, luego el otro, alternando con la paciencia de un hombre que ha decidido que de eso se trata todo. Su cabeza cae hacia atrás. La luz se desplaza por su garganta mientras respira.

Entonces ella se desliza fuera del sofá y baja de rodillas frente a él, y el encuadre cambia con ella – la composición se cierra, la habitación se estrecha hasta lo que hacen sus manos. Le baja los vaqueros, y cuando su polla queda libre es lo bastante grande como para hacerla detenerse un segundo, solo para mirarla. Besa la cabeza. Luego sus labios se cierran a su alrededor y lo toma, despacio y deliberadamente, una mano apoyada en su muslo, el pelo cayéndole hacia delante dentro de la luz.

Luego es su turno. Él se arrodilla frente a ella, y el encaje blanco de sus bragas es lo único entre su boca y donde ella lo quiere. Besa primero la tela – esa pequeña cortesía – antes de apartarla hacia un lado hasta la piel lisa y desnuda de debajo, recién afeitada, suave como el interior de una muñeca. Encuentra su clítoris y se queda con él, y su mano baja hasta la parte de atrás de su cabeza, empujándolo hacia dentro, sujetándolo allí. Sus caderas se alzan para recibirlo.

Cuando ya no puede esperar más, lo atrae de vuelta al sofá y se sube encima, y hay un instante en el que solo flota, tomándolo en la mano, guiándolo hasta su entrada. Luego se deja caer y empieza a cabalgar – constante, ondulante, con su propio ritmo, sus pechos moviéndose con cada embestida, sus ojos fijos en los de él todo el tiempo. Él aguanta todo lo que puede y luego ya no, corriéndose muy adentro de ella, y la espalda de ella se arquea sobre él mientras lo recibe.

La cámara se queda cerca para el final. Sin cortes. Solo los dos en esa luz moribunda, respirando agitados, el sofá blanco exactamente como estaba.

Este es el tipo de escena para la que existe SexArt – elegante, sin prisas y digna de verse dos veces.