Accompagner Mark, son beau-fils, à l'université devait ouvrir un nouveau chapitre, plus paisible. Mais quand il a téléphoné pour demander s'il pouvait ramener sa nouvelle petite amie, Chloé, à la maison pour une semaine, le silence lui a paru soudain trop lourd. Elle a dit oui.

Le problème n'était pas la compagnie. C'était le bruit. Un bruit particulier, reconnaissable entre tous, qui a flotté depuis le salon un après-midi. Une lente et prudente descente de l'escalier l'a confirmé. Ils étaient là, dans la lumière déclinante, un enchevêtrement de vêtements éparpillés et de désir juvénile, brut.

Mark s'est précipité, le visage déformé par la panique. Chloé est restée figée. Helen n'a pas dit un mot. Elle s'est simplement retournée et est remontée, le claquement sourd de sa porte de chambre étant le seul son.

On a frappé une minute plus tard. Il se tenait sur le seuil, balbutiant des excuses sur le manque de respect et les règles de la maison. Elle l'a laissé parler, lui tournant le dos, regardant par la fenêtre. Ses paroles étaient celles d'un enfant. Elles passaient à côté de l'essentiel.

"Ferme la porte," dit-elle d'une voix basse.




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Quand elle s'est finalement retournée pour lui faire face, sa confusion était palpable. Elle ne criait pas. Elle le... regardait, c'est tout. Puis, lentement, elle s'est assise au bord du lit et a remonté sa jupe le long de ses cuisses, le tissu chuchotant contre sa peau.

Sa respiration s'est bloquée. Ce n'était pas dans le scénario.

Un simple geste l'a amené à genoux devant elle. Il a compris, se jetant sur elle avec des baisers nerveux. C'était doux, amateur. Après tout ce qu'elle avait entendu sur la vie universitaire, elle en attendait plus. Elle s'est allongée, le guidant d'une main ferme jusqu'à ce que son visage soit enfoui là où elle en avait besoin, ses hanches s'élevant pour rencontrer sa bouche avec un rythme qu'il était trop lent à suivre.

Un faible grincement venant du couloir. La porte était entrouverte, et dans l'ombre du cadre, Chloé observait, les yeux écarquillés.

Le regard d'Helen a croisé celui de la jeune fille. Une idée, nette et tranchante, a percé la brume. Elle a relevé la tête, la voix calme.

"Chloé. Viens ici."

La fille est entrée, hésitante comme un moineau. Helen a tapoté la place sur le lit à côté d'elle.

"Allonge-toi."

Une fois la jeune fille sur le dos, les jambes légèrement écartées et tremblantes, Helen a regardé Mark, dont le visage était luisant d'elle. "Regarde," a-t-elle ordonné, avec la voix d'un professeur. Puis elle a baissé la tête entre les cuisses de Chloé, faisant une démonstration d'une expertise lente et délibérée qui fit haleter la plus jeune et s'arc-bouter sur le lit.

Mark se tenait près du mur, spectateur de son propre drame, sa main bougeant sans but sur lui-même.

"Assez regardé," dit Helen, s'écartant de Chloé dont la poitrine se soulevait. "Montre-moi que tu as appris quelque chose."

Il est venu sur le lit, sa pénétration dans Chloé maladroite au début. Helen s'est placée derrière lui, posant fermement ses mains sur ses hanches. "Plus lentement," murmura-t-elle en le guidant. "Tu n'es pas en train de planter un clou." Elle pressa son corps contre son dos, sa propre chaleur se diffusant en lui, son souffle chaud sur sa nuque tandis qu'elle le poussait plus profondément à chaque poussée, orchestrant leur rythme jusqu'à ce que les seuls sons soient ceux de la peau contre la peau et de souffles haletants.

Après, alors qu'ils gisaient dans un enchevêtrement épuisé, Helen se souleva sur un coude. La leçon, semblait-il, n'était qu'à moitié achevée. D'un regard entendu à Chloé, elle se déplaça vers le bas du lit. La jeune fille suivit son exemple. Elles le prirent dans leurs bouches ensemble, une douce et partagée conspiration de lèvres et de langue qui lui fit voir des étoiles.

Ce fut Chloé qui bougea la première, l'enjambant, le prenant en elle avec un soupir doux, ses paupières battant faiblement. Helen observa, puis la remplaça, la différence de leur rythme, la façon dont elles le retenaient, formant une étude en contraste. Il passait de l'une à l'autre, guidé par leurs mains, perdu dans une sensation si intense qu'elle frôlait la douleur.

Plus tard, dans le noir, le fantasme qu'il n'avait jamais osé formuler gisait épuisé entre eux. Ce n'était pas seulement l'acte. C'était le contrôle, l'autorité tranquille dans son toucher, la façon dont elle avait réécrit les règles de la maison sans jamais hausser le ton. Le silence qui suivit était différent, maintenant. Il était plein.