C'è un tipo particolare di luce che esiste solo nel tardo pomeriggio di una casa come questa – morbida, bassa e generosa, di quella specie che trova la pelle nuda e la fa brillare. Cominciano sul divano bianco, e il divano è l'unica cosa nella stanza che non si muove. Il bacio arriva per primo e arriva lentamente, il tipo di bacio senza meta, solo due bocche che si prendono il loro tempo come se l'ora appartenesse a loro. Le sue mani si posano sulla mascella di lui. Quelle di lui trovano la parte bassa della sua schiena. Nessuno dei due ha fretta, perché non c'è niente verso cui affrettarsi.

Lui si stacca e scende – prima il collo di lei, la sua lunga e lenta linea, poi più giù, fino ai seni. Prende un capezzolo in bocca e si sofferma lì, poi l'altro, alternando con la pazienza di un uomo che ha deciso che è proprio questo il punto. La testa di lei ricade all'indietro. La luce si sposta sulla sua gola mentre respira.

Poi lei scivola giù dal divano e si abbassa in ginocchio davanti a lui, e l'inquadratura cambia con lei – la composizione si stringe, la stanza si restringe a ciò che fanno le sue mani. Gli tira giù i jeans, e quando il suo cazzo si libera è abbastanza grande da farla fermare un secondo, solo per guardarlo. Bacia la punta. Poi le sue labbra si chiudono intorno a lui e lo prende, lentamente e deliberatamente, una mano appoggiata sulla sua coscia, i capelli che le ricadono in avanti dentro la luce.

Poi tocca a lui. Si inginocchia davanti a lei, e il pizzo bianco delle sue mutandine è l'unica cosa tra la sua bocca e il punto in cui lei lo vuole. Bacia prima il tessuto – quella piccola cortesia – prima di spostarlo da parte fino alla pelle liscia e nuda sotto, appena rasata, morbida come l'interno di un polso. Trova il suo clitoride e resta lì, e la mano di lei scende sulla sua nuca, spingendolo dentro, tenendolo lì. I suoi fianchi si sollevano per incontrarlo.

Quando non riesce più ad aspettare, lo tira di nuovo su sul divano e gli sale sopra, e c'è un attimo in cui lei resta solo sospesa, prendendolo in mano, guidandolo verso la sua entrata. Poi si abbassa e comincia a cavalcarlo – costante, ondulando, col suo ritmo, i seni che si muovono a ogni spinta, gli occhi nei suoi per tutto il tempo. Lui resiste finché può e poi non resiste più, venendo in fondo dentro di lei, e la schiena di lei si inarca su di lui mentre lo accoglie.

La camera resta vicina per la parte finale. Nessuno stacco. Solo i due in quella luce morente, col respiro affannato, il divano bianco esattamente com'era.

Questo è il tipo di scena per cui SexArt esiste – elegante, senza fretta e da guardare due volte.