Sokkar

Himinninn var ekki það eina sem óð við þegar sólinn settist. Stelpan mín, glóandi af gullna stundinnar sólbrún, breytti öllum ströndinni í svið sitt. Og hvað það var svið – byggt á bröðum ferbeygðum, með brjóstum sem mótmæltu öllum rökréttum og rass sem var svo áhrifamikill að hann gæti stöðvað umferð.

En fallegar myndir voru bara upphitun. Þetta var fullkomin hertaka. Myndavélin mín náði ekki bara mynd af henni; hún gleypdi hana. Á milli leifturklossanna tóku hendurnar mín yfir sína eigin svæði. Ég hafði þau löng, öflugu fætur yfir öxlunum á mér, húðin hennar heit við snertingu, píka hennar þegar vot og sagði mér að myndavélin væri ekki nærri því nóg.

Síðan tók hún stjórnina. Hún horfði beint í linsuna, með áskorun í augum, og opnaði hægt fæturnar fyrir mér. Ekki feiminleg svipan, heldur fullkomin, viljandi sýning – lét dautt ljósið ná hverri náinni smáatriði, bauð fram sig alfarið auga myndavélarinnar. Þetta var boð, hrátt og augljóst.

Við féllum inn í hrynjandi hennar. Þessi hugmynd um “ljósmyndalegt samrúð”? Við lifðum því. Hver skot var dýptar innstung, hver ný stelling grunngjarnt færing líkama. Myndavélin náði öllu: skörpu andardráttnum hennar, augnablikinu þegar kaldt fásýnishorfur hennar bráðnuðu í hreina, örvæntingarfullna þörf.

Þetta er öðruvísi naktheit. Þú málaðir með ljósi og beindir með öllum líkamanum. Og að grafa mér djúpt inn í hana, á meðan síðustu sólargeislar gullnuðu húðina hennar og hafið öskraði… þessi tilfinning er ágrafin í mér, varanleg.

Sumar konur eru fæddar til að ráða augnablikinu. Hún átti ekki bara senuna. Hún átti mig, hún átti linsuna mína, og hún lét sólarlagið líta út eins og það væri bara inngangurinn hennar.